Людмил Димитров – Мъртви поети
Мъртви поети Никола Вапцаров писал в рими увит в два шала през лютите зими. Въглища мятал с лопата за буржоата. Те му благодарили като го убили. Никола Вапцаров дружил с револвер по-черен от мрака, от хляба по-чер. Най-черен от всичко обаче бил е живота. Точка поставил палача с куршум в челото. Не, не, не! Поетът не умира! Не, не, не! Той не умира! Гео загубил свойто око така не разбрал за кого и защо. Гръмнала лоша граната досами главата. И ето започнал да пише за народа си свише За робът с вила, за роба с чук за хората тихо вечерящи лук. И всеки в „Септември“ е бил и негов брат. Властта удушила го тайно с тел върху врат. Не, не, не! Поетът не умира! Не, не, не! Той не умира! Смирненски писал за бедни деца без майка, без татко и нежна ръка. Там пред витрините бляскави зяпай с надежда. Уморени крака към мазето да спиш те отвеждат. В мазето е мухъл, в мазето е мрак в мазето се чувстваш последен глупак. И ето ръката сама се свив...